Olhando para estes edifícios, percebe-se que o bom gosto é, antes de mais nada, um sentido de proporção.
Tenho a certeza que estas mesmas leis da proporcionalidade das partes, a ausência de tudo o que é supérfluo, um pequeno número de decorações, a simplicidade em que cada linha é visível e dá verdadeiro prazer - tudo isto tem alguma relação com a prosa.
Um escritor que amou a perfeição do clássico formas arquitetônicas, não permitirá composições pesadas e desajeitadas em sua prosa. Ele buscará a proporcionalidade das peças e o rigor do desenho verbal. Ele evitará uma abundância de decorações que diluam a prosa - o chamado estilo ornamental.
A composição de uma peça prosaica deve ser levada a tal estado que nada possa ser descartado e nada acrescentado sem perturbar o significado da narrativa e o fluxo natural dos acontecimentos.

Como sempre em Leningrado, passei a maior parte do tempo no Museu Russo e no Hermitage.
A leve escuridão do salão do Hermitage, tocada por dourado escuro, parecia sagrada para mim. Entrei em l'Hermitage como repositório do gênio humano. Em l'Hermitage, pela primeira vez, ainda jovem, senti a felicidade de ser humano. E entendi como uma pessoa pode ser ótima e boa.
A princípio fiquei perdido entre a magnífica procissão de artistas. Fiquei tonto com a abundância e densidade das cores e, para descansar, entrei no salão onde estava exposta a escultura.
Fiquei sentado lá por muito tempo. E quanto mais eu olhava para as estátuas de escultores helênicos desconhecidos ou para as mulheres sorridentes e quase imperceptíveis de Kakova, mais claramente eu entendia que toda essa escultura é um chamado à beleza em si, que é um prenúncio do mais puro amanhecer. da humanidade. Então a poesia dominará os corações e o sistema social - o sistema para o qual estamos caminhando através de anos de trabalho, preocupações e estresse mental - será baseado na beleza da justiça, na beleza da mente, do coração, das relações humanas e do ser humano. corpo.
Nosso caminho é para a idade de ouro. Ele vai. É uma pena, claro, que não viveremos para ver isso. Mas deveríamos estar felizes porque o vento deste século já está soprando ao nosso redor e fazendo nossos corações baterem mais rápido.
Não foi à toa que Heine foi ao Louvre, sentou-se durante horas perto da estátua da Vênus de Milo e chorou.
Sobre o que? Sobre a perfeição profanada do homem. Sobre o fato de que o caminho para a perfeição é difícil e distante, e ele, Heine, que deu às pessoas o veneno e o brilho de sua mente, nunca alcançará, é claro, aquela terra prometida para onde seu coração inquieto o chamou durante toda a sua vida .
Este é o poder da escultura, aquele poder, sem o fogo interior do qual a arte avançada, especialmente a arte do nosso país, é impensável. E assim, a prosa completa é impensável.

Antes de passar à influência da poesia na prosa, quero dizer algumas palavras sobre a música, especialmente porque a música e a poesia são por vezes inseparáveis.
O tema desta breve conversa sobre música deverá limitar-se ao que chamamos de ritmo e musicalidade da prosa.
A prosa genuína sempre tem seu próprio ritmo.
Em primeiro lugar, o ritmo da prosa exige um arranjo de palavras tal que a frase seja percebida pelo leitor sem tensão, de uma só vez. Chekhov falou com Gorky sobre isso quando este lhe escreveu que “a ficção deveria caber (na mente do leitor) imediatamente, em um segundo”.
O leitor não precisa parar no livro para restaurar o movimento correto das palavras correspondentes ao caráter desta ou daquela prosa.
Em geral, o escritor deve manter o leitor em suspense, conduzi-lo junto com ele e evitar lugares obscuros ou sem ritmo em seu texto, para não dar ao leitor a oportunidade de tropeçar nesses lugares e, assim, escapar do controle do escritor. .
Nesta tensão, em captar o leitor, em fazê-lo pensar e sentir da mesma forma que o autor, reside a tarefa do escritor e a eficácia da prosa.
Acho que o ritmo da prosa nunca é alcançado artificialmente. O ritmo da prosa depende do talento, do senso de linguagem e de um bom “ouvido de escritor”. Este bom ouvido está, até certo ponto, relacionado à audição musical.
Mas acima de tudo, a linguagem do prosador é enriquecida pelo conhecimento da poesia.
A poesia tem um propriedade incrível. Ela devolve a palavra ao seu frescor virgem original. As palavras mais apagadas, completamente “faladas” por nós, que perderam completamente suas qualidades figurativas para nós, vivendo apenas como uma concha verbal, começam a brilhar, ressoar e cheirar perfumadas na poesia!
Não sei como explicar isso. Acho que a palavra ganha vida de duas maneiras.
Em primeiro lugar, quando lhe é devolvido o seu poder fonético (sonoro). E isso é muito mais fácil de fazer na poesia melodiosa do que na prosa. Portanto, tanto na música quanto no romance, as palavras têm um efeito mais forte sobre nós do que na fala comum.
Em segundo lugar, mesmo uma palavra apagada, colocada em uma série musical melódica em verso, parece saturada com a melodia geral do verso e começa a soar em harmonia com todas as outras palavras.
E, finalmente, a poesia é rica em aliterações. Esta é uma de suas preciosas qualidades. A prosa também tem direito à aliteração.
Mas esse não é o ponto principal.
O ponto principal é que a prosa, quando atinge a perfeição, é essencialmente verdadeira poesia.
Chekhov acreditava que “Taman” de Lermontov e “A Filha do Capitão” de Pushkin provavam o parentesco da prosa com os ricos versos russos.
Certa vez, Prishvin escreveu sobre si mesmo (em uma carta particular) que era “um poeta crucificado na cruz da prosa”.
“Onde fica a fronteira entre prosa e poesia”, escreveu Leo Tolstoy, “nunca entenderei”. Com raro ardor por ele, pergunta em seu “Diário da Juventude”:

“Por que a poesia está tão intimamente ligada à prosa, a felicidade com o infortúnio? Como devemos viver? Tentar de repente combinar poesia com prosa ou curtir uma e depois se entregar à outra? Existe um lado do sonho que é superior à realidade. Na realidade existe um lado que está acima dos sonhos. A felicidade completa seria uma combinação de ambos.”

Estas palavras, embora ditas apressadamente, expressam a ideia certa: o fenómeno mais elevado e cativante da literatura, a verdadeira felicidade só pode ser uma fusão orgânica de poesia e prosa, ou, mais precisamente, uma prosa repleta da essência da poesia, da sua vida vivificante. sucos, o ar mais transparente, seu poder cativante.
Neste caso, não tenho medo da palavra “cativar” (ou seja, “capturar”). Porque a poesia cativa, cativa e de forma imperceptível, mas com uma força irresistível, eleva a pessoa e a aproxima do estado em que ela se torna verdadeiramente o adorno da terra, ou, como disseram nossos ancestrais inocentemente mas sinceramente, “o coroa da criação.”
Vladimir Odoevsky estava parcialmente certo quando disse que “a poesia é um prenúncio daquele estado de humanidade quando deixa de realizar e começa a usar o que foi alcançado”.

NA CORPO DE UM CAMINHÃO

Em julho de 1941, eu dirigia um caminhão militar de Rybnitsa-on-Dniester para Tiraspol. Sentei-me no táxi ao lado do motorista silencioso.
A poeira marrom, aquecida pelo sol, explodiu em nuvens sob as rodas do carro. Tudo ao redor - cabanas, girassóis, acácias e grama seca - estava coberto por essa poeira áspera.
O sol fumegava no céu esbranquiçado. A água no frasco de alumínio estava quente e cheirava a borracha. O canhão trovejou além do Dniester.
Vários jovens tenentes viajavam na parte de trás. Às vezes eles começavam a bater com os punhos no teto da cabana e a gritar: “Ar!” O motorista parou o carro, saltamos, saímos correndo da estrada e nos deitamos. Imediatamente, com um uivo malicioso, “Messers” alemães negros mergulharam na estrada.
Às vezes eles nos notavam e disparavam metralhadoras. Mas, felizmente, ninguém ficou ferido. As balas levantaram redemoinhos de poeira. Os “Messers” desapareceram e tudo o que restou foi o calor da terra quente em todo o corpo, o rugido na cabeça e a sede.
Depois de uma dessas batidas, o motorista me perguntou de repente:
– No que você pensa quando está sob as balas? Você se lembra?
“Eu me lembro”, respondi.
“E eu me lembro”, disse o motorista após uma pausa. – Lembro-me de nossas florestas em Kostroma. Se eu continuar vivo, voltar para minha terra natal, vou me candidatar para ser guarda florestal. Levarei comigo minha esposa – ela é calma e linda – e minha filhinha, e viveremos na cabana. Acredite ou não, quando penso nisso, meu coração começa a lutar. Mas os motoristas não estão autorizados a fazer isso.
“Eu também”, respondi. – Lembro-me das minhas florestas.
-Os seus estão bons? – perguntou o motorista.
- Bom.
O motorista puxou o boné sobre a testa e pisou no acelerador. Não conversamos mais.
Talvez eu nunca tenha me lembrado dos meus lugares favoritos com tanta pungência como durante a guerra. Eu me encontrei esperando impacientemente pela noite, quando em algum lugar em uma ravina de estepe seca, deitado na parte de trás de caminhão e coberto com um sobretudo, você pode voltar o pensamento para esses lugares e percorrê-los lenta e calmamente, respirando o ar dos pinheiros. Eu disse a mim mesmo: “Hoje irei para Lago Negro, e amanhã, se estiver vivo, às margens do Pra ou do Trebutino.” E meu coração afundou de ansiedade por essas viagens imaginárias.
Então, um dia, deitei-me sob meu sobretudo e imaginei detalhadamente o caminho para o Lago Negro. Parecia-me que não poderia haver maior felicidade na vida do que rever estes lugares e percorrê-los, esquecendo-se de todas as preocupações e sofrimentos, ouvindo a facilidade com que o meu coração bate no peito.
Nesses sonhos, na traseira de um carro, eu sempre saía de casa da aldeia de manhã cedo e caminhava pela rua arenosa passando pelas velhas cabanas. O bálsamo de fogo florescia em latas de comida enlatada nos parapeitos das janelas. Nesses lugares eles o chamam de “Vanya, o Molhado”. Deve ser porque o tronco grosso do bálsamo brilha ao sol com suco verde, e às vezes até bolhas de ar são visíveis nesse suco.
Perto do poço, onde meninas descalças e tagarelas em vestidos de algodão desbotados chacoalham baldes o dia todo, é preciso virar para um beco ou, em termos locais, para um “queimado”. Neste beco, na última cabana, mora um belo galo conhecido em toda a região. Ele muitas vezes fica em uma perna só sob o sol e brilha com sua plumagem como uma pilha de brasas.
Atrás do galo terminam as cabanas, e uma ferrovia de brinquedo de bitola estreita se estende, transformando-se em um arco suave em florestas distantes. É surpreendente que as flores que crescem nas encostas desta tela sejam completamente diferentes das que estão ao redor. Em nenhum lugar existem matagais de chicória como perto dos estreitos trilhos quentes do sol.
Atrás da ferrovia de bitola estreita, uma paliçada impenetrável ergue-se um jovem pinhal. Só parece intransitável à distância. Você sempre pode passar por isso, mas, é claro, os pequenos pinheiros vão picar você com agulhas e deixar manchas pegajosas de resina em seus dedos.
A grama alta e seca cresce entre os pinheiros no solo arenoso. O centro de cada folha de grama é cinza e as bordas são verdes escuras. Esta grama machuca suas mãos. Há também muitas flores amarelas e escamosas de immortelle immortelle que farfalham sob seus dedos, e cravos brancos perfumados com manchas avermelhadas nas pétalas desgrenhadas. E sob os pinheiros há muitas borboletas leitosas. Seus pés estão cobertos de areia limpa e cinza.
Atrás do pinhal começa uma floresta alta. Uma estrada coberta de mato passa ao longo de sua orla.
É bom deitar-se debaixo do primeiro pinheiro que se espalha e fazer uma pausa no entupimento da tigela jovem. Deite-se de costas, sinta a terra fresca através da sua camisa fina e olhe para o céu. E quem sabe até adormecer, porque as nuvens brancas, brilhando com as bordas, te deixam sonolento.
Há bom palavra russa"langor". Ultimamente nos esquecemos completamente disso e por algum motivo temos até vergonha de dizê-lo. Nenhuma outra palavra pode descrever melhor o estado calmo e levemente sonolento que o cobre quando você se deita na floresta quente da manhã e olha para as intermináveis ​​​​cadeias de nuvens. Eles nascem em algum lugar na distância azulada e flutuam continuamente para Deus sabe onde.
Deitado nesta orla da floresta, muitas vezes me lembrava dos poemas de Bryusov:

... Para ser livre, solitário,
No silêncio solene dos campos extensos
Siga seu próprio caminho livre e amplo,
Sem dias futuros e passados.
Colha flores, instantâneas, como papoulas,
Beba os raios como o primeiro amor,
Cair e morrer e se afogar na escuridão,
Sem alegria amarga para subir de novo e de novo...

Nestes versos, apesar da menção à morte, havia uma tal plenitude de vida que eu não queria nada mais do que ficar assim durante horas e pensar, olhando para o céu.
Uma estrada coberta de mato passa por um antigo pinhal. Cresce em colinas arenosas que se sucedem com a regularidade de amplas dorsais marítimas. Essas colinas são remanescentes de sedimentos glaciais. Em seus topos há muitas campânulas florescendo, e as terras baixas estão completamente cobertas de samambaias. Suas folhas são cobertas por dentro por esporos que parecem poeira avermelhada.
A floresta nas colinas é clara. Você pode ver longe nele. Está inundado de sol.
Esta floresta se estende por uma faixa estreita (cerca de dois quilômetros, não mais), e atrás dela se abre uma planície arenosa, onde os grãos amadurecem, brilhando e ondulando ao vento. Além desta planície, uma densa floresta se estende até onde a vista alcança.
Nuvens especialmente exuberantes flutuam sobre a planície. Talvez pareça assim porque todo o céu é amplamente visível.
Você precisa cruzar a planície ao longo da fronteira entre os grãos cobertos de bardana. Aqui e ali, entre grandes enchentes, os duros sinos da grama tributária ficam azuis.
Tudo o que imaginei mentalmente agora é apenas o limiar das florestas. Você entra nelas como se estivesse entrando em uma enorme catedral cheia de sombras. Primeiro você precisa caminhar por uma clareira estreita, passando por um lago coberto de lentilha d'água, como um tapete verde brilhante e duro. Se você parar perto de um lago, poderá ouvir um som silencioso de mastigação - esta é uma carpa cruciana pastando na grama subaquática.
Então começa uma pequena área de floresta úmida de bétulas com musgo brilhando como veludo esmeralda. Há sempre o cheiro de folhas caídas deixadas no chão desde o outono passado.
Atrás da floresta de bétulas há um lugar que não pode ser lembrado sem fazer seu coração doer.
(Acho que tudo isso estava deitado na traseira de um caminhão. Tarde da noite. Explosões são ouvidas na lateral da estação Razdelnaya - há um bombardeio acontecendo lá. Quando as explosões diminuem, ouve-se o tímido crepitar das cigarras - eles estão assustados com as explosões e ainda estão estalando em voz baixa. Uma concha traçadora azulada cai sobre a estrela. Eu me pego involuntariamente observando-a e ouvindo: quando ela explodirá? Quão longe daqui está a familiar floresta de bétulas, até as florestas solenes, até o lugar onde O coração sempre aperta. Lá também é noite, mas silenciosa, resplandecente com as luzes das constelações, sem cheiro de fumaça de gasolina e! gases em pó – talvez devêssemos dizer gases “explosivos” – mas de águas profundas e agulhas de zimbro depositadas em lagos florestais.)

Que lugar é esse que faz seu coração doer? O mais discreto e simples. Atrás da floresta de bétulas, a estrada sobe abruptamente até um penhasco arenoso. A planície úmida permanece para trás, mas um vento fraco ocasionalmente traz o ar carregado de iodo dessas terras baixas para dentro da floresta seca e quente.
Segunda parada no morro. Sento-me em agulhas de pinheiro quentes. Tudo que você toca é seco e quente: velho e há muito vazio pinhas, amarelo, transparente e crepitante, como pergaminho, películas de casca jovem de pinheiro, tocos aquecidos até a medula, cada galho é áspero e cheiroso. Até as folhas de morango estão quentes.
Você pode simplesmente quebrar um toco velho com as mãos e colocar um punhado de pó marrom quente na palma da mão.
Sensual, quieto. Um dia sereno de verão amadureceu até a maturidade da palha.
Pequenas libélulas com asas vermelhas dormem em tocos de árvores. E os zangões sentam-se em flores lilases e guarda-chuvas duras. Com seu peso eles dobram essas flores até o chão.
Verifico o mapa caseiro - ainda faltam oito quilômetros até o Lago Negro. Todos os sinais estão marcados neste mapa - um pinheiro seco perto da estrada, um posto de fronteira, matagais de euonymus, um formigueiro, novamente uma planície onde sempre florescem miosótis, e atrás dele um pinheiro com a letra “O” gravado na casca - um lago. A partir deste pinheiro é necessário virar direto para a floresta e seguir os entalhes feitos em 1932. Todos os anos, eles crescem demais e ficam cobertos de resina. Eles precisam ser atualizados.
Ao encontrar um entalhe, você definitivamente irá parar e passar a mão sobre ele, sobre o âmbar congelado nele. E às vezes você quebra uma gota de resina endurecida e examina a fratura concoidal. Brinca com luzes amareladas luz solar, mais perto do lago, depressões cegas e profundas começam no meio da floresta, tão densamente cobertas de amieiros que nem vale a pena pensar em entrar nas profundezas dessas depressões. Devem ser antigos pequenos lagos.
Em seguida, subimos novamente em matagais de zimbro com frutos pretos secos. E, por fim, o último sinal são sapatilhas secas penduradas em um galho de pinheiro. Atrás dos sapatos bastões há uma estreita clareira gramada e atrás dela há um penhasco íngreme.
A floresta acaba. Abaixo estão pântanos secos - musgos, cobertos de pequenas florestas: bétulas, álamos e amieiros.
Aqui está a última parada. O dia já passou da metade. Soa densamente, como um enxame de abelhas invisíveis. Um brilho opaco se move em ondas pela pequena floresta com cada brisa, mesmo a mais fraca.
Em algum lugar ali, a dois quilômetros daqui, entre os mshars, está escondido o Lago Negro - um estado de águas escuras, protuberâncias e enormes nenúfares amarelos.
É preciso caminhar com cuidado entre os musgosos: no musgo profundo, quebrado e afiado pelo tempo, como picos, sobressaem os troncos das bétulas - estacas. Eles podem machucar gravemente seus pés.
Nas pequenas florestas é abafado, há um cheiro de mofo e a água da turfa negra escorre sob seus pés. As árvores balançam e tremem a cada passo. É preciso caminhar e não pensar no que está sob seus pés, sob uma camada de turfa e húmus de apenas um metro de espessura - águas profundas, um lago subterrâneo. Dizem que nele vivem lúcios do pântano, completamente pretos como carvão.
A margem do lago é um pouco mais alta e, portanto, o moshar é mais seco, mas você não pode ficar parado por muito tempo no mesmo lugar - a trilha com certeza vai se encher de água.
É melhor ir ao lago no final do crepúsculo, quando tudo ao redor - o leve brilho da água e as primeiras estrelas, o brilho do céu desbotado, as copas imóveis das árvores - tudo isso se funde tão firmemente com um silêncio cauteloso que parece nascer disso.
Sente-se perto do fogo, ouça o crepitar dos galhos e pense que a vida é incrivelmente boa se você não tiver medo dela e aceitá-la com a alma aberta...
Então, vaguei em minhas memórias pelas florestas, depois pelas margens do Neva ou pelas colinas azul-linho da dura terra de Pskov.
Pensei em todos esses lugares com uma dor tão crua, como se os tivesse perdido para sempre, como se nunca mais fosse vê-los na minha vida. E, obviamente, desse sentimento adquiriram um encanto extraordinário em minha mente.
Eu me perguntei por que não tinha notado isso antes, e imediatamente percebi que, é claro, eu vi e senti tudo isso, mas somente na separação todas essas características da minha paisagem nativa apareceram diante do meu olhar interior em todas as suas formas de parar o coração. beleza. Obviamente, é preciso entrar na natureza, assim como todo som, mesmo o mais fraco, entra no som geral da música.
A natureza agirá sobre nós com todas as suas forças somente quando trouxermos nosso elemento humano para senti-la, quando nosso estado de espírito, nosso amor, nossa alegria ou tristeza entrarem em plena harmonia com ela e não será mais possível separar-se. o frescor da manhã da luz dos olhos dos nossos entes queridos e o barulho medido da floresta ao pensar na vida vivida.
A paisagem não é um complemento da prosa ou da decoração. Você precisa mergulhar nele, como se mergulhasse o rosto em uma pilha de folhas molhadas pela chuva e sentisse seu frescor luxuoso, seu cheiro, seu hálito.
Simplificando, você precisa amar a natureza, e esse amor, como qualquer amor, encontrará caminhos certos para se expressar com a maior força.

ENDEREÇO-SE A VOCÊ MESMO

Com isto termino o primeiro livro das minhas notas sobre a obra literária com a clara sensação de que a obra apenas começou e não tem fim. É preciso dizer muito mais - a estética da nossa literatura, o seu significado mais profundo. como educador nova pessoa com sua rica e elevada estrutura de pensamentos e sentimentos, sobre enredo, humor, imagem, modelagem de personagens humanos, mudanças na língua russa, nacionalidade da literatura, romantismo, bom gosto, edição de manuscritos - você não consegue ler o suficiente de tudo.
Trabalhar neste livro é como viajar por um país pouco conhecido, onde novas distâncias e estradas se abrem a cada passo. Eles levam sabe Deus para onde, mas prometem muitas coisas inesperadas que dão o que pensar. Portanto, é tentador e simplesmente necessário, pelo menos de forma incompleta, como dizem, de forma grosseira, mas ainda assim compreender o entrelaçamento dessas estradas.

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100% +

Sergei Fomichev
Pastor Celestial

© Fomichev S.A., 2016

Letra da música
1980–2016

A poesia tem uma propriedade incrível. Ela devolve a palavra ao seu frescor original e virgem. As palavras mais apagadas, completamente “faladas” por nós, que perderam completamente suas qualidades figurativas para nós, vivendo apenas como uma concha verbal, começam a brilhar, ressoar e cheirar perfumadas na poesia!

Konstantin Paustovsky

Antigamente se acreditava que apenas cana de açúcar produz açúcar, e agora ele é obtido em quase todos os lugares. O mesmo acontece com a poesia: vamos extraí-la de qualquer lugar, pois ela está em tudo e em todo lugar. Não há um átomo de matéria que não contenha poesia.

Gustavo Flaubert

“Escrever poesia é soprar o fole...”

Escreva poesia para soprar o fole.
Queime incansavelmente e chame
Em correntes de ar e força.
Morra na dúvida, mas ainda cante,
Como você perguntou.

“Estou esperando a iluminação, como um vento tranquilo...”

Estou esperando a iluminação, como um vento tranquilo,
Como um vento calmo num deserto escaldado.
Aqui as estrelas adormeceram numa teia cinzenta,
Há guerra por toda parte aqui, por milhares de metros.

E o céu só se abriu quando possível.
Veja só, vai cair durante a noite.
Aqui tudo mudou no conceito de felicidade,
E a morte se aproxima com muito cuidado.

E não há mais profetas malucos na pátria,
Restaram apenas corvos e pássaros-cisnes.
Estou esperando inspiração, me parece, imagino
Um som de trombeta vindo da vida futura.

"Há um pássaro solitário naquele jardim..."

Há um pássaro solitário naquele jardim
Lutando em silêncio.
Ou ele está feliz ou com raiva,
Dói meu coração por dentro.

Naquele jardim, de alguma forma, tudo é diferente,
A cor lilás está em chamas.
Naquele jardim há uma dacha em ruínas,
E é como se o dono não existisse.

O abeto olha para o céu azul,
E um avião flutua no céu.
Para lugares onde ainda não estive
E certamente ninguém está esperando.

E no sul, além do campo desenterrado,
As cúpulas são douradas na folhagem.
Lá o padre lê orações -
Cabeça de cabelos grisalhos.

E ainda assim os rostos mudam,
Aparecendo aleatoriamente de fora.
Mas só aquele pássaro solitário
Perturbou minha alma.

1998

Oração

Na minha miserável cela a luz está acesa,
A lâmpada brilha diante da imagem da Rainha.
A Terra voa entre os espaços e as estrelas,
E quero orar incansavelmente.

É assim que o coração sente o movimento da brisa,
Não está envolto em silêncio imaginário,
E a vida que parecia tão amarga
Agora, nestes momentos, ela é santa.

E rezo pelas crianças e pelo país,
Para aqueles que flutuam em algum lugar distante.
Pelo pão tranquilo, pelo silêncio do céu.
Para quem sente a eternidade.

Ah, Mãe de Deus, não há necessidade de mais palavras.
Os olhos brilham com lágrimas sem dormir,
A Terra voa entre outros mundos,
Um mosquito voa monotonamente sobre sua orelha.

Pastor Celestial

Esteja na frente do céu, olhe para o espaço.
Por alguma razão eu quero dormir, mas ainda vejo
Formas bizarras, decoração de nuvens.

E a alegria enche o coração,
Quando eles navegam sem conhecer a dor,
Sobre florestas, campos, aldeias, cidades,
Representando uma performance, dando as boas-vindas ao Mar Negro.

Acolhendo os picos da Pérsia e do Cáucaso,
Aprofundando-se na terra das tribos selvagens uma vez,
Passando pelos desertos da China até o Oceano Pacífico,
Tornando-se algodão branco como a neve.

Manadas de nuvens não conhecem casa,
Você se cansa de persegui-los - não há urina,
Pastor celestial é minha vocação,
E ainda não existem outros poderes.

Bakhta 1
Bakhta é uma vila no território de Krasnoyarsk, a 1.400 km ao longo do Yenisei de Krasnoyarsk.

Mais um pouco e o rio se moverá,
Quebrando a borda do gelo nas áreas costeiras,
Levantando toneladas inimagináveis ​​de pedras,
Aumentando o estrondo de longe.

Um pouco mais - e o fluxo solar
Encha seu coração de alegria e regozijo,
E o Yenisei - uma corda fina no mapa -
Abrirá as portas de gelo.

E a grande caravana fará barulho
Blocos de gelo brilhantes, roídos pela água.
E o horizonte ficará coberto de neblina
Agarrando-se aos céus sem lutar.

Eu observo a vida das pessoas comuns
Na Internet, sentado em um lugar aquecido.
E eu não consigo entender como sem qualquer problema
Eles vivem se fundindo com a natureza.

O bakhtiniano sabe com certeza, todos os dias
Olhando para o Yenisei, olhando para o céu,
Por que as pessoas no Kremlin não pensam nele?
Que ele não tem espetáculo nem pão.

Taiga por toda parte, apenas taiga por toda parte.
Ursos, alces, zibelina à vista.
Chegará o dia, vai nevar,
Para provar a caça comercial na prática.

E ele vai deixar todos por muitos dias
O caçador de cabelos grisalhos é um sujeito triste.
E ele vai pensar nela à noite,
Cheirando musgo em uma cabana selvagem.

E ele ouvirá o evangelho no céu,
O que se instala nas patas dos abetos,
Que só ele é o guardião desses lugares
E um guarda fiel emparelhado com um pé torto.

E minha esposa e Yenisei estão esperando em casa,
E aos olhos das crianças também há expectativa.
O caçador, como o conto de fadas Perseu,
Ele retornará, eliminando todas as distâncias.

E vai ter risadas, a casa está cheia de presentes,
Uma festa de canções e diversão,
Bem, quando tudo está confuso com o sono,
Bakhta adormecerá abraçado aos Yenisei.

Pensamentos de um filósofo

O tempo é um inimigo terrível
Nada antes da eternidade
Quando tudo apodrece e vibra com precisão.
Mas há beleza em tudo,
Desfigurado pela pecaminosidade.
Mas em tudo há beleza que exige conquista.

Fugir da escravidão só é possível
Através do cadáver do deserto,
Quando as portas dos sentimentos estão fechadas,
Não importa como essas cobras subam,
Quando as portas dos sentimentos estão fechadas,
O caminho da oração se abre,
Aquela estrada quando antes da morte
Silenciosamente você diz: “É hora de ir para casa”.

neve branca

Neve branca. Por que você é branco?
Quanto tempo você consegue ficar deitado embaixo da janela?
Os pardais estão tagarelando loucamente,
Enchendo a casa de alegria.

De repente cheira a palha, resina,
A fumaça azeda das fogueiras nos jardins.
E a lua vai balançar a cabeça
De alguns mundos distantes.

E vai, varre por toda parte,
Através de ravinas e campos,
Que a fofoca acabou,
Que os dias brancos foram proibidos.

E as áreas circundantes vão se afogar na água,
O som monótono das gotas será ouvido.
E alguém se sentirá atraído um pelo outro,
E a lengalenga começará para eles.

Haverá longas canções sobre o amor,
E não importa que a casa esteja de cabeça para baixo.
Neve branca - você está cansado, mesmo que quebre,
Quanto tempo você consegue ficar deitado embaixo da janela?!

"A lua navega na escuridão da noite..."

A lua navega na escuridão da noite
Flutua na escuridão estrelada.
Dispersão branca de pontos
A Via Láctea fica ao lado.

Você aperta os olhos um pouco, você até suspira
Da acumulação de mundos alienígenas.
E você não pode mais dizer nada -
Não há necessidade de palavras no céu.

1992

“Um busto vagueia comigo - imperecível e profundo...”

M.Yu.

(1814–1841)

O busto vagueia comigo - imperecível e profundo.
Os olhos são pensativos, abertos, solitários.
Há coragem no bigode e na testa larga -
Presença de espírito, não há dúvida disso.
Busto de Lermontov - um gênio solitário.
No final - um duelo e um caixão solitário.

Esse é todo o destino de um cantor da área.
Ele era fogo do céu, rebelde,
Um temperamento espreitava em seu peito com especial insolência.
Eu não me curvei lisonjeiramente na frente de todos,
Na batalha com os chechenos ele lutou pacientemente,
Sem perder a dignidade e a honra.

Pois bem, está tudo em ordem - pergunta o coração.
Na Escócia, ventos distantes sopram
O cheiro medieval dos anos ácidos,
Quando Thomas Learmonth fez sinais,
Agarrando a decadência mística,
Um ancestral sombrio e também um poeta.

As raízes do profeta brotaram na Rússia,
Na Rússia, tudo fica em segredo até o momento devido.
Pushkin rola ao longo do Moika para um duelo.
Sua esposa é cega, o rei olha pelas janelas -
O vidro ficou gelado por causa da geada,
Há escuridão nos flocos e uma terrível tempestade de neve.

O poeta morreu, quem julgará a sua morte?
O homem da aldeia é simples e não julgará
Nem a alta sociedade, nem as maquinações dos inimigos.
Aqueles que são mais espertos correram para a condenação,
Lendo poemas em voz alta,
Agradou as fundações dos bancos.

O Cáucaso ao longe - cadeias de montanhas silenciosas,
Ar livre e espaço para as almas.
O vôo de uma águia é alto e invisível.
Ele olha para baixo sem olhos curiosos,
Os topos das montanhas brilham como diamantes
Sem perceber a passagem de séculos cinzentos.

Aqui cheira a eternidade, o céu está permeado
Raios do sol, descendo riachos de água
Eles voam ao longo das rochas perto das corredeiras.
Há neblina abaixo, a fumaça se espalha um pouco mais,
As casas estão espalhadas onde ele corre em direção a elas
Checheno de cabelos grisalhos, meio à sombra.

Martynov é apenas uma razão, um sonho pesado,
Quando a alma sofre, por todos os lados
Seu espírito maligno a atormenta e preocupa.
Quando a língua se torna sarcástica,
E os dias passam dolorosamente no rascunho,
E um pensamento não restringe o outro.

Morto com calma, e não na guerra,
Onde muitas vezes em um cavalo de guerra
Ele correu em direção aos redutos como uma nuvem ameaçadora.
Onde houve massacre, atiraram aqui e ali,
As pessoas gemiam, o ar através dos campos,
E ele parecia forte e poderoso.

Agora frágil, num caixão fino,
Como um fatalista que tentou a sorte, -
Ele ficou em silêncio e, saindo silenciosamente para a estrada,
O que eu pedi um ano antes deste dia,
Recebi tudo como uma espécie de movimento de cavaleiro.
Deus é paciente, não há segredos para Deus.

“Noite rápida, imperceptivelmente...”

Noite rápida, imperceptivelmente
Ele veio até meu portão.
Escondendo-se secretamente da chuva
Uma fina capa cinza.

O vento soprava através das folhas,
Levando para grutas vazias,
Uivou na encosta,
Dispondo a música em notas.

Oak, com os braços estendidos,
Balançou completamente
E em algum lugar ao longo da estrada
A folha de outono correu e correu.

E então tudo ficou quieto de uma vez,
Só à noite, brincando na grama,
Passei pelas janelas
Sem perceber nada.

"Estou sufocando sem amor..."

Estou sufocando sem amor
No deserto sob o calor escaldante.
Estou sufocando sem amor -
O último guerreiro antes da batalha.

E o que o amanhã me promete?
A marina está cheia de ansiedade.
Ao longo das estradas existem aldeias miseráveis,
E uma pomba branca - no céu claro.

Estou sufocando, estou perdido
Sem carícias, sem a sua participação.
E onde fica aquela passagem na montanha,
Então você pode esperar o mau tempo passar?

Onde está aquele gole de água viva?
Os lábios secos anseiam por umidade.
Estou sufocando sem amor
Apenas derramando no papel.

“Estou voando numa parábola, numa parábola...”

A. A. Voznesensky

(1933–2010)

Estou voando em uma parábola, em uma parábola,
Envio minhas saudações de aldeia às capitais,
Então coube a nós cantar no ar,

Vamos remover a trajetória e os maneirismos,
Os diamantes de suas palavras são soprados pelo vento.
A lealdade brilha como uma chama brilhante nas pupilas,
O rouxinol Peredelkino canta estupefato.

Você já está em uma longa e longa jornada,
“Avançado” para sentar na quinta fila.
O mundo está girando em uma teia
E ele vai atrás do reduto.

Goya, Marilyn - história da velha senhora
Desdobra sua bunda larga,
Você não seguiu o caminho comum -
Eles caminharam sozinhos, por entre o restolho, aleatoriamente.

Uma idade enlouquecida - muito pânico,
Um choque de forças mortais no vazio.
Os beijadores ficaram enegrecidos e inchados,
Éramos meninos - não somos os mesmos agora.

Eles batem nas mulheres e bebem com elas da mesma forma.
Eles também estão prontos para o tempo
Da impotência diante de todos os aspectos,
Um sapato afiado entre os olhos.

Todos os tipos de coisas estranhas ressoaram em você,
Vidiomas como anti-mundos.
São brincadeiras infantis e fofas,
Para não pegar eixos.

Sua jaqueta está suja, gasta,
Como um remendo nos buracos dos sistemas,
Você andou pelo país como se estivesse abandonado,
Derramando versos de poemas.

Isto é uma crise, quase degradação,
Apenas um sussurro - a língua está seca.
Como vibração noturna de vinil
Com galos até quatro.

Zoya, Oza - noivos para sempre,
Fios de choque.
Estamos desgastados, mas não quebrados
Estamos ligados para sempre.

Bem, voe no espaço silencioso,
Na vastidão de Moscou e Viena,
Você não pode ser expulso da história: você é um dado,
Meu querido Andrei Voznesensky.

"Eu não sou a pessoa que você conhece..."

Eu não sou a pessoa que você conhece.
Quantas vezes eu me revelei a Ti?
Achei que você reconheceria isso com o tempo.
Mas, infelizmente. Você está em um destino diferente.

Em geral, o que devo dizer a você?
Vejo que você foi longe.
Deixei de ser amigo da minha cabeça,
Embora você o mantenha alto.

Esses dias fiquei firmemente convencido
Não há nada melhor do que meus amigos.
É assustador ficar sozinho e orgulhoso.
Não com você - eu estarei com eles.

1986

grego

Sente-se, diga-me algo, adeus
Dê-me sua mão - preste atenção nas curvas,
Poderíamos ler sua mão
Testamentos gregos.

Você parece diferente hoje
Pele escura, nariz ligeiramente adunco,
Dê-me seus beijos para mudar
Vou lê-los sem hesitação.

Em suas veias está o sangue dos deuses do Olimpo
E o mistério da fala oriental,
Onde as mulheres começaram, há ninfas
O cabelo envolve os ombros.

Sua silhueta é fina e transparente
Nos contornos do círculo solar,
E eu sinto que fui capturado
Na Sua rede também não há medo.

Não olhe tão avidamente para a estrada.
Vou sair sozinho sem demora.
Nós, na Rússia, louvamos a Deus da mesma forma,
Venha pelo menos por um dia.

Primavera

Primavera. Cheirava a umidade e ar fresco.
Tudo molhou, o espaço espumou.
O céu parecia campos sem fim
Olhando para mim como uma criança.

Corra mais rápido, corra mais rápido, fluxo mudando seu curso,
Ao longo de estradas intransitáveis ​​e não percorridas,
Carregue e despeje seu mosto marrom,
Girando em um riacho de água.

Um menino loiro, dispersando poças,
Ele lançou seu barco com as calças úmidas.
E semicerrou os olhos entre as sombras e laços de luz,
Viveu quando criança com água derretida.

As gralhas sentaram-se nos galhos, rasgando a garganta.
E lá embaixo, passando tudo ao redor,
Houve uma deriva de gelo, e blocos de gelo, como barcos,
Montamos nosso próprio círculo cossaco.

Separação

O sol tem muito poder
Para queimar de forma imprudente.
Só para ir à noite
Para um pôr do sol ardente.
O caminho vai queimar, e
Ar em beijos
De vinho leve
Saturado e rico.

Sobre quais músicas cantar
Origens gregas?
Tudo se afogou lá
Há séculos atrás.
Agora é uma vida diferente
E tudo está nesses cais
Outras tribos
Eles dão à luz e fazem barulho.

A estrada serpenteia para longe
Ao longo das baías ao longo da estrada sinuosa,
Ao longo dos telhados,
Que eles olhem para cima e para baixo.
Nos vales há um sonho,
Plantações de oliveiras
Em mãos de prata
O cipreste foi beliscado.

Seu avião partiu
Tornando-se um ponto na tela.
Deixando tristeza em meu coração
E cabelo preto.
Eu ainda estou procurando por você
Entre empresas de outras pessoas,
E novamente, como então,
A chuva não poupa lágrimas.

Fortaleza genovesa

A luz da noite derrete nas cristas das ondas
Esquecido e gentil.
Eu ando pela costa, sento no parapeito
Com uma esperança.

Para ver lá ao longe, na escuridão esbranquiçada,
Costas dos golfinhos,
Esqueletos de mastros em um navio distante,
O brilho da lama do mar.

Velas desgastadas pelo vento
De longas andanças.
E vozes quase inaudíveis e monótonas
Num espaço silencioso.

E atrás das costas há uma cadeia de paredes antigas -
Um absurdo.
Testemunha de mudanças formidáveis ​​​​de longa data -
Fortaleza cinzenta.

Um templo dilapidado, vazio e sujo,
Pelas janelas.
Um ícone quebrado ao meio
O interior desbotou.

No crepúsculo da noite ela parece
Pode ser assustador
Mãos chegando ao esquecimento
Todas as oito torres.

Onda com onda discutem, como então,
Jogando fora o brilho
Quando cheguei a estas praias
Ladrão italiano.

Estou saindo, o parapeito está vazio,
Fresco e atrasado.
E a fortaleza cuida de mim com buracos -
A testemunha é formidável.

“Em algum lugar onde o mar bate em Tel Aviv...”

Em algum lugar o mar bate em Tel Aviv.
A velha cidade de Jaffa está a caminho.
Leite e mel em abundância
Só não passe.

Simão Pedro no telhado ora a Deus,
Somos atormentados pela fome e pela sede,
E abaixo, bem no limiar,
As pessoas argumentam que vieram atrás dele.

O Porto Velho tem a mesma idade de Salomão -
Não foi à toa que foi roído pelas ondas,
Destes lugares da ira de Deus Jonas
Ele fugiu para o ventre da formidável baleia.

Eu vagueio, inalando a poeira dos séculos,
Reconhecendo características passadas.
Uma testemunha desconhecida destes dias
E um participante da agitação eterna.

Janeiro de 2014

“Estou atormentado pelo vazio na minha cabeça...”

S. A. Yesenin

(1895–1925)

Estou atormentado pelo vazio na minha cabeça.
Escreva poesia com sangue. Onde estava?
E é estranho: faltou um pouco de tinta
Em algum lugar ali, na cidade do Neva.

Você era como um animal caçado.
Os carrascos não choram e não jogam limpo.
Bem, fica claro agora:
Suicídio falso.

Todos acreditaram no engano selvagem:
Tipo, algo acontece com bêbados.
Então eles roubaram dos russos
Uma voz correndo para a eternidade.

Ontem à noite em Angleterre
Tudo está escuro e azul fora da janela.
Medo do futuro, e então
Todas as dúvidas desapareceram.

Isadora, Galina, por que essa paixão -
Chore sob as bétulas o dia todo.
Você não pode cair de joelhos como antes
E não ver a vastidão de suas aldeias nativas.

Vejo o sonho e o xale da minha mãe novamente,
Era como se os cavaleiros se tivessem encontrado no nosso jardim.
Lá nos galhos o rouxinol clama por problemas,
A vida é um momento e uma distância eterna.

“Eu respiro você – não me canso disso...”

Eu respiro você - não me canso de você,
Que dói um coração trêmulo.
Minha bétula Rus' -
Aldeias, rios, campanários.

E a graça de Deus está em toda parte
Derramado em uma borda branco-azulada,
Isso traz um nó na minha garganta
Amor que não pode ser interrompido.

E quem queria te cativar, -
Eles jazem no chão, a casa deles é um túmulo.
Não há força em nada além da verdade,
É hora de pegar isso.

Os inimigos não conseguem te entender
Suas más intenções são conhecidas.
Você não pode pegá-lo com as próprias mãos -
Aqui o espírito russo está em tudo que é físico.

Que poder, que amplitude.
No inverno está rodeado de neve,
Olhos como lagos no céu claro,
E com cúpulas - um mosteiro.

Eu respiro você, não me canso de você,
A lâmpada está acesa há séculos.
Eu não preciso de outra pátria,
Eu sou russo, Rus' está no meu coração.

Karadağ

A beira de um vulcão extinto que caiu no mar -
Um gigante sombrio surgiu do abismo,
Entrelaçado com a hera e a leveza do nevoeiro,
Uma calota áspera de vales sombrios.

Riachos de água roeram o corpo estranho,
Saindo das grutas, picos, cidades,
Onde os habitantes mortos são rebanhos errantes
Congelado em pedra sobre um desfiladeiro coberto de musgo.

O oceano sem fundo zumbe e saliva,
Cheirando a iodo, escondido no espelho -
Testemunha de muitas bacanais antigas,
O espírito desencarnado é o Bayan pagão.

As testas das pedras rombas estão manchadas de esmalte,
Excrementos de pássaros e umidade da chuva,
Quando pendurado como uma capa sobre Karadag
Uma incontável variedade de sombras bizarras.

Ivan, o ladrão, em manto esfarrapado
Ele parou, olhando para cima,
Onde o corpo escuro da caneta e da ardósia
Montanhas cinzentas erguiam-se no céu.

Assim, refletido por um gigante formidável
Nos placers de diamantes de uma onda rodopiante,
A lava congelou. Lento nos vales
Os sonhos de Tauride flutuam como calor.

Julho de 1996

“Lá estava queimando sobre o mar...”

Lá estava queimando sobre o mar
Estrela dourada,
As ondulações da água refletidas
Luz branca para lugar nenhum.

E as extensões ficaram pretas
Terra ciméria,
E como as censuras de alguém -
Navios no crepúsculo.

O cheiro de absinto amargo
Ele derramou e cresceu.
De repente acabou deserto de água -
Um albatroz com duas asas.

Piscou e caiu
Na escuridão impenetrável.
O velho cedro se abrigou
Descanse perto do riacho.

E ela ainda estava tremendo
Ali, em outro silêncio,
E foi como se eu soubesse
O que está acontecendo dentro de mim?

2000

“O que aconteceu, aconteceu…”

O que aconteceu, aconteceu.
Eu não sei o que vai acontecer.
Não posso dizer pelas estrelas, pelo mato, pela minha mão.
Eu flutuo ao longo do fluxo de rios sinuosos,
E, ao que parece, esta é a última corrida.
Eu lavo roupa, uma vez suja,
Ando sobre instrumentos onde nem todo mundo anda.
E eu caio novamente para me levantar de joelhos,
E espero por dentro com pressa pela mudança.

“Estou em silêncio, não consigo expressar em palavras...”

Estou em silêncio, não consigo expressar em palavras
Toda a dor das últimas provações,
Delícia de estados momentâneos
E uma sensação de vazio.

Você sabe, eu ainda pensei
Que tudo passa como o cansaço.
Mas só o amor é mais forte
Não importa o que esteja misturado com isso.

Há ódio por perto, e daí?
Talvez ela precise disso - na cara,
Esquecendo toda falsa vergonha
E compreensão das queixas.

Estou em silêncio, as pessoas estão passando,
Eles não têm paz, o caminho deles é difícil.
O que os espera lá no fim da estrada? Tudo está batendo, talhando ao vento, Por que errar?

Estou caminhando, estamos escaldando o sol da primavera,
Amanhã é feriado e não há preocupações,
Entrada do Senhor em Jerusalém
E “Hosana” e a alegria das crianças.

E eu gosto do que está por perto
O burburinho dos pássaros, é primavera lá fora,
E as árvores são como medo,
Acordamos do nosso sono de inverno.

Carta para um amigo Ryazan

Olá.
O destino não é gentil conosco
Você está do outro lado
Há quantos anos você permanece em silêncio?
Estou aqui, em praças barulhentas, tentando viver,
Quase sem ar
na poeira das paixões, no mau exílio.

Estou escrevendo para você na esperança de que você entenda
Meus rabiscos
E o desejo maior é deixar tudo
E voar para longe como um pássaro
Para as terras nativas, para as margens inclinadas,
Que eles cheiram a infância
E não é um sonho.

Estou escrevendo para você, esperando uma resposta,
Embora tenhamos perdido os fios há muito tempo,
Isso nos uniu fortemente por muitos anos.
Então eles estão agora dilacerados por uma série de eventos.

Caim há muito tem uma aparência vazia e trêmula:
Viva nas cidades, amontoe-se em um metro quadrado.
Leve tudo na vida, esquecendo o que significa vergonha,
É civilizado gemer a cada vento.

Que bom que você permaneceu na terra,
Talvez sem renda extra, mas ainda assim.
É melhor estar na aldeia no “zero”
O que há em abundância aqui é como um animal.

Como está o nosso povo? Todo mundo está fumando samosad?
Ele está bebendo tudo, testando a vida até o limite?
Como seu avô cultivou um jardim em uma colina?
Mas parecia que havia o poder da vida.

Parecia que um mecanismo muito complexo estava se movendo,
O povo se alimentava da agricultura.
E em algum lugar apareceu o comunismo
Com desleixo muito moderado para um casal.

As fazendas coletivas floresceram lenta e alegremente,
O cara poderia estar bebendo, mas estava ocupado.
E as mulheres tiraram tudo da terra,
E eles se tratavam pelo primeiro nome com ela em um só corpo.

E tudo piorou dia após dia,
Quando arar, quando cortar com orvalho,
Quando a colheitadeira flutua através do restolho grosso,
Quando é a limpeza e quando é a festa.

E agora? Você se lembra da minha chegada?
Há devastação por toda parte com casas negras.
E de alguma forma é difícil nesses lugares,
E pensei - o que vai acontecer conosco?

Quando a terra estiver coberta de deserto,
Perdoando a todos por tudo que a abandonou,
E o que nosso povo fará?
Removido de campos, bétulas e pinheiros?

A terra suportará tudo, até perdoará tudo.
E ele vai esperar nos bastidores na travessia.
E ela ficará feliz se ela visitar
Seu morador visitante é para se divertir.
Comecei a conversar, fiquei sem papel,
Não consigo escrever letras grandes,
E de alguma forma agora eu não quero pensar no futuro
Sobre planos secretos e bastidores.

Adeus.
O destino não é gentil conosco.
Você está do outro lado
Há quantos anos você permanece em silêncio?
Estou aqui, nas praças empoeiradas, tentando
Ao vivo…

Atenção! Este é um fragmento introdutório do livro.

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Ele perguntará: “Quem está aí na porta?”

Direi: “Seu servo está aqui, abra”.

Ele perguntará: “Com o que você veio, meu filho?”

"Para servi-lo, meu Senhor."

Rumi

Mas voltemos a um gênero tão popular, apreciado por muitos conhecedores de poesia, como o rubai. Até o século X. esse gênero fazia parte da arte popular puramente oral. O reconhecido mestre do rubai foi o sábio erudito do século XI. Omar Khayyam. A poesia de Omar Khayyam e Nizami Ganjavi tornou-se o auge do ramo humanístico da literatura islâmica.

Agora, no mês sagrado do Ramadã, quando cada um de nós estiver trabalhando em nossos nafs, melhorando nossas qualidades espirituais e tentando nos aproximar de nosso Criador, as obras poéticas dos poetas do Oriente serão muito bem-vindas. Afinal, suas criações das trevas de séculos distantes, empoeirados e quase esquecidos nos transmitem a gratidão ao Todo-Poderoso pela alegria jubilosa da vida, descrevendo uma pessoa saudável, forte, corajosa, altamente moral e corajosa, que estabelece o objetivo de seu vida para alcançar a satisfação do Criador.

No material a seguir apresentaremos com mais detalhes a obra de poetas que glorificam o Islã e o Criador, Sua perfeição e a necessidade de seguir os mandamentos morais e as normas do Alcorão Sagrado.

Ilmira Gafiyatullina, Kazan

Você deve escrever sobre o que conhece muito bem ou sobre o que ninguém sabe.
Strugatsky Arkady Natanovich e Boris Natanovich

Os poemas têm sucesso se forem criados com clareza espiritual.
Ovídio

Um belo verso é como um arco desenhado nas fibras sonoras do nosso ser. O poeta faz nossos pensamentos cantarem dentro de nós, não nos nossos. Ao nos contar sobre a mulher que ama, ele desperta deliciosamente em nossas almas o nosso amor e a nossa tristeza. Ele é um mágico. Ao compreendê-lo, tornamo-nos poetas como ele.
Anatole França

A filosofia não é poesia, mas a poesia na sua manifestação mais elevada é filosofia.
Ilya Shevelev

A poesia é a única coisa que me torna mais puro e corajoso.
Ralph Waldo Emerson

Um verdadeiro poeta sonha na realidade, mas não é o objeto dos seus sonhos que o controla, mas ele, o objeto dos seus sonhos.
Carlos Cordeiro

A fonte da poesia é a beleza.
Nikolai Vasilyevich Gogol

A poesia tem uma propriedade incrível. Ela devolve a palavra ao seu frescor original e virgem. As palavras mais apagadas, completamente “faladas” por nós, que perderam completamente suas qualidades figurativas para nós, vivendo apenas como uma concha verbal, começam a brilhar, ressoar e cheirar perfumadas na poesia!
Konstantin Georgievich Paustovsky

Nosso ofício sagrado existe há milhares de anos... Com ele, mesmo sem luz, o mundo brilha. Mas nenhum poeta ainda disse: Que não existe sabedoria, e que não existe velhice, E talvez não exista morte.
Anna Andreevna Akhmatova

Um poeta é um filósofo do concreto e um pintor do abstrato.
Victor Hugo

Aqueles que escrevem de forma sombria ou involuntariamente traem sua ignorância ou a escondem deliberadamente. Eles escrevem vagamente sobre o que imaginam vagamente.
Mikhail Vasilievich Lomonosov

Os jovens poetas colocam muita água na tinta.
João Goethe

Para muitas pessoas, escrever poesia é uma dor mental crescente.
Georg Lichtenberg

A poesia é como a pintura: algumas obras cativarão mais se você olhar de perto, e outras se você se afastar.
Horácio

A poesia não está apenas nos versos: ela se espalha por toda parte, está ao nosso redor. Olhe para essas árvores, para este céu - a beleza e a vida emanam de todos os lugares, e onde há beleza e vida, há poesia.
Ivan Sergeevich Turgenev

Nem todo mundo que sabe escrever poesia é poeta.
Ben Johnson

O historiador e o poeta diferem entre si não na fala - rimada ou não; Distinguem-se pelo fato de um falar sobre o que aconteceu, o outro sobre o que poderia ter acontecido. Portanto, a poesia é mais filosófica e séria que a história, pois mostra o geral, enquanto a história mostra apenas o individual.
Aristóteles

A análise não é assunto do poeta. Sua vocação é reproduzir e não desmembrar.
Thomas Macaulay

Não o poeta que sabe tecer rimas.
Alexandre Sergeevich Pushkin

A poesia é um jogo de sentimentos no qual a razão introduz um sistema; a eloquência é uma questão de razão, que é animada pelo sentimento.
Emanuel Kant

A percepção poética da vida e de tudo o que nos rodeia é o maior presente que herdamos desde a infância. Se uma pessoa não perde esse dom ao longo de muitos anos sóbrios, então ela é um poeta ou escritor